Салат из чувств покоится в уме, -
То горе, счастье, грусть, печаль, тоска...
Все смешано в девичей голове,
Еще любовь, что к качествам слепа
Салат приправит масляным желе
И чувства превратит ее в слова.
Но лучше б ты молчала сотню лет,
И свой салат в слова не превращала,
Не получала б ты презрения в ответ...
Ну что ж, о результатах сердце знало, -
Не переварит он из чувств салатный бред,
С какой бы страстью, дева, не шептала.