Мне разрывает сон стон падающих яблок.
Как будто в дом попал снаряд.
Осколки выбивают слово «память»
На разбомблённый детский сад,
В кровавых пятнах детскую площадку
Средь Луганска,
Воронка,
Мёртвые тела детей и матерей,
И окровавленная детская коляска,
И тот шахтёр, что принял на себя заряд,
Над ней.
Встаю.
В саду, где зреют помидоры,
Упавших персиков багряные следы –
Как день и ночь в Славянске, под обстрелом город, –
Их некому смывать,
И в дождь они видны.
Но лишь глаза сомкнёшь –
Их страшные картины
Опять в тебе
Под дробный яблок гром.
И город, словно пёс, зализывать руины
Уже не успевает,
В ранах умирает дом.
Как тот на площади распятый мальчик
Трёх лет,
Зияют взрезами бока,
И мать волочится, привязанная к танку,
Что ненадолго сына смерть пережила.
И ночь не пережить,
Сад снова под бомбёжкой,
И под Донецком вновь идут бои.
Там жизнь спасает взросший Новороссом,
Такой же как и ты,
Но не себе – другим.
Порой не прикрывают братские могилы
Не собранные в отступлении тела.
И под деревьями, упавши, яблоки и сливы
Лежат, вот так же под дождём,
Живые обелиски,
Тем неизвестным,
Кого память сберегла.
19 июля 2014
http://www.youtube.com/watch?v=BAxlDlkdNVY