пробил наш час. и по правде, не так уж он плох.
мы развернулись лицом, сломив сургучи эпох,
распростав паруса, расплетая тугие косы дороги,
время, вперёд! за собою не чуя вины,
мы безумные дети самой безумной страны,
но в масштабах истории — куда здоровее многих.
мы доверяем смертельно, забывая о правилах такта,
наши судьбы дробятся на горячие точки плацкартов,
а за седым рубиконом, оставив страну нагой, —
на точки невозврата, точки обстрела, точки отсчёта;
там нас ставят в ряд: одного номером чётным,
другого — нечётным, и стреляют через одного.
откуда нам знать пустоту на той стороне прицела?
как шрам, на асфальтах сердец обведённый мелом,
январь серебра в янтарном море заката:
мы не да Винчи, этот код, как известно, разгадан,
нам вера и правда служили всегда берегами.
волна разбивает зубы о прочный фундамент,
содрогается воздух под гордым боем набата:
нет крепче узла, чем любовь брата и брата.
а к первым, бросившим камни, время собрать их
придёт. вдаль смотреть они будут всё реже,
где тройка несётся, гонимая небом и страстью,
и звёзды, которых им никогда не касаться,
крылом обнимает снежный журавль надежды.