Стихи не пишутся.
Душа полна, но нету слов.
И, может быть, сегодня и не нужно?
Но что-то в ней всё кружит, кружит, кружит,
Как бражник над цветком,
И зеркала,
Ослепнув навсегда,
Сказать не могут то,
Что не увидишь
Сквозь иней мёртвой стужи.
Стихи не пишутся, но почему-то нужно,
И я пишу.
Не чтобы дать ответы.
Не чтобы отразить прозрачность света.
Не чтобы рассказать, чем я дышу.
Не знаю, для чего.
Но - я пишу...