Где твои семь пятниц на неделе?
Всё бежишь от них и в некуда,
Кажется, порядком надоели
Люди,
переулки,
города.
Вот ещё чуть-чуть, опять сорвёшься,
И покинешь тех, кто ждал, любил.
Может, даже не к свободе рвёшься,
Просто ищешь тех,
кто не забыл.
Никогда не веришь оправданиям,
Приговор суров, он - не беда,
Но бедою было бы молчанье
И уход безмолвный навсегда.
Много слов.
Жаль, все они пустые,
А сквозь слёзы трёхэтажный мат;
Волосы взъерошены густые,
В воздухе кокоса аромат.