На поле белого листа
Налипли буквы черным шрифтом,
Хоть тема мысли непроста,
Но текст стремится быстрым лифтом:
От первого и до восьмого
Бегут те строчки поэтажно.
Ажиотажа нет людского,
Когда строфа не эпотажна.
Но буквы мчат вперегонки –
От А до Я по буеракам...
Лишь интервал – как светлячки
Мелькют быстро между знаков.
Но есть предел всему, и тут
Просчитаны должны быть строки...
При напечатанье сочтут,
А лишним – отчикрыжат ноги.
И ничего, что смысл исчезнет
От самых важных рифм и строф...
Но уместившиеся вместе -
С другими выйдут в поздний срок.
Откроет книжку мой читатель
И взор свой устремит на лист:
- Какой поэт! Какой мечтатель!
Зааплодирует под свист...