Я в кругу, обложена флажками,
Путь привычный мне отрезан - в лес...
Вот бы броситься наперерез,
Но инстинкт повелевает нами,
Диких и свободных превращая
В тварей, слишком мягких и послушных,
Даже самых к жизни равнодушных
Зовом крови всё же укрощая...
И когда ты чуешь смерти запах,
По привычке ещё мечешься по кругу,
Но потом - устав - не от испуга -
Замираешь - мордою на лапах...