И лирика становится проблемой,
понятно, это трудности мои, –
не вписанные в общую систему,
невинной жертвы тяжкие долги.
Так, через пень-колоду возвращаясь,
свой труп переступаю всякий раз,
и отрешаться даже не пытаюсь,
неся в себе толпы шальной соблазн.
Святая осень. Путник одинокий
дорогой к людям дорожит вдвойне.
И на возврате я сужу не строго,
колю не больно наповал, что мне
зачтётся, вероятно, как заслуга
с весьма полезной функцией добра
самопрезренной жизни по науке.
И над собой бы сжалился хоть раз!