Срывающимся голосом
на сонных берегах,
где жизнь давно разложена
и собрана в стога,
поет о чем-то девица и по ее рукам
туманом звуки стелятся,
а после к облакам
тихонько поднимаются и кормят небосвод,
дождями проливаются…
И так из года в год
мы ловим капли-капельки и пробуем на вкус…
Здесь наша жизнь пропитана
настоем тонких чувств,
когда-то в даль запущенных…
Все будущие дни
летят в ладони эхом к нам
прошедшего…
смотри…
28. 07. 2014