Жизнь дотлела. Фаталист-лист,
одеваясь в золотой свет,
ко всему готов - упасть вниз,
вместе с ветром полететь вверх...
Чайку тянет в океан бриз.
Над равнинами кружит стерх...
В основном они глядят вниз -
скучновато им смотреть вверх.
Сердце просит: иногда снись,
ясный взгляд в толпе слепых вер!
Всё под ноги наяву, вниз...
Лёжа проще посмотреть вверх.
Что там? Любишь как себя - пни.
Палача простишь? Живи век
с ним - и всё само собой: вниз
уходя, купил тропу вверх...
Можно возле ледников жить,
можно гирьки у Весов красть,
можно крылья нарастить вширь -
но...не легче: пропуск в рай - страх?
Синусоида? спираль? шар?
Форма - многое. Не в ней смысл...
Как ни сделает душа шаг
до себя - чуть ярче сноп искр.
--------------------
Стерх подстрелен. Небесам - жаль?
Благодарны корни - пал лист...