За двадцать минут до полуночи тронешь струну,
В звуках рождаемых скрипкой прячешь печаль,
Скрипка рыдает с тобой, скрипка рвет тишину.
Что-то отпустишь сегодня, чего-то становится жаль
За три часа до рассвета обычно не хочется спать,
Пьешь черный кофе, рассыпаешь пепел на стол.
Ночь наливается красным, но не спешит отступать,
Ты опускаешься медленно в небо, на самое дно.
И все, что случилось, все, кажется, было во сне,
Скрипка баюкает, в ней одной сохраняется жизнь,
Она плачет с тобой, за тех, кто уходит в рассвет,
За собой оставляя закрытую дверь и море лжи.
Каждую ночь кофе, скрипка, и немного надежды,
Силы в тебе как в клепсидре воды осталось на дне.
Трудно понять и поверить, что не будет уже как прежде
А в тишине умирает звук, дрожа на рваной струне.