Лене Л.
Я письмами не докучал тебе. Увы!
Бумага не терпела фальши.
Фантазии горячей головы
Несли меня вперёд и дальше.
У тощей тропки, будто нищий
Распятый на гвоздях забора,
Я, замерев, от пепелища
Любви своей, не прятал взора.
Семнадцать лет... А сколько муки
Вместило сердце, задохнувшись!
И пряча взгляд, и спрятав руки,
Мы разошлись. Не оглянувшись...
__