Среда. Двадцать восьмое. Май.
И те же мысли в тех же позах,
В воспоминаниях-занозах.
И всюду прОпасть, всюду край...
Мир говорит мне: Выбирай
лекарство, яд, но в моих дозах.
И вроде речь не об угрозах,
Но снова прОпасть, снова край...
Среда. Двадцать восьмое. Май.
Писала лучше бы о розах,
Но сердце просит строк о грозах,
Ведь всюду прОпасть, всюду край...