* * *
Лети, моя вера тихая,
спеши впереди души
по лезвию вдоха-выдоха,
туда, где точат ножи
над тоненькой пуповиною,
где бьётся мой бог внизу
и сердце его воробьиное,
похожее на слезу,
по форме пули отлитое,
завёрнутое в лоскут,
с игрушечною молитвою
зарытое в талый грунт
и названное вселенною,
где в горстке одной земли
убийцы и убиенные
никак найти не смогли
то место в своём отечестве,
где каждый из них – дитя –
хоронит в слезах младенческих
несчастного воробья.