Ленка, волосы цвета меди, что приготовлена на крови, истекаешь прочь алой влагою - она горче креплёных вин. Я склоняю устало голову и смотрю, как съедает меч да кинжал твой сухая ржавчина во тенями лежащей тьме - так же силой моей питается боль, в неведении держа: чем же вынуть любовь, засевшую в сердце сотней осиных жал?
Молчаливой сестрой была ты, но теперь - более чем нема.
Безъязыкая, я не знаю, как эту нежность в себе сломать.
Всё касаюсь руками щёк своих - те от паники горячи.
Как мне быть, коль ночами кажется,
будто ты за спиной
кричишь?