Так бывает, знаешь, что очень
часто,
Нас не любят те, кого любим мы.
И с такими людьми играть опасно,
Они ранены. Кто-то смертельно,
увы.
Эти люди ночами пишут куплеты,
Даже если из них кто-то не поэт.
Они курят тонкие сигареты,
Со стихами сжигая большой
конверт.
Эти люди лишь могут читать о
счастье,
В книгах типо: "Не верю. Не
надеюсь. Люблю".
И тихонько скулят, кусая запястье.
Будто раненый волк, на большую
луну.
И тогда бросаются в крайность: бывший.
Вспоминают, пишут, опять звонят.
А тому, кем душой и сердцем
дышат,
Важных слов о любви не говорят.
Никогда не узнать никому на свете,
Как мечтают, что что-нибудь
произойдет.
А людей этих лечат мечты о лете,
Им же кажется, летом что все
пройдет..