Я шёл по улице, по зябкому асфальту,
меж каменистых лиц, меж равнодушных стен.
Моя душа царапалась, как кошка,
и не давалась в руки даже мне.
Идти всегда вперёд, всё сзади оставляя;
всё в поиске того, с чем расставаться жаль.
Клубятся судьбы мира; рассеиваясь, тают;
и вечер неизбежно врывается в печаль.
Я не хотел идти, но время заставляло;
я пробовал стоять – проваливался в бег.
А жизнь стучала тросточкой по гулким тротуарам.
И я шагал навстречу – не самому ль себе?
1969