Не от мира сего, сумасшедшая, странная -
без дороги, без цели бредёт - наугад,
сквозь прохладные росы и дали туманные,
под прицелом насмешек, что в спину летят.
Ей навстречу идут всё серьёзные, важные,
с тяжким грузом забот и глобальных проблем.
Шелестят на ветру их короны бумажные,
а усилится ветер - слетают совсем.
Умножением благ глубоко озабочены,
проявляя уменье, сноровку и прыть.
Дверцы в души усталые их - заколочены,
без надежды когда-либо снова открыть.
Представленье о счастье у них матерьяльное,
умножается счастье, и - множится страх...
А она, без гроша, да и впрямь - ненормальная,
воспевает цветы и закаты в стихах.
Приласкает щенка, и котёнка убогого,
распоследний кусок - первым встречным отдаст.
От любимого друга не требуя многого,
будет верить, наивная - друг не предаст.
И никак не понять ей, умишком потерянным -
для чего состоянье - в пятьсот сундуков?
Жизнь одна на земле человеку отмерена,
а сокровища копит на сотню веков.
Не понять ей, зачем душу злобою чёрною
пепелить, убивая чужие мечты?
Превосходство над ближним ценить иллюзорное,
и не видеть господства земной красоты...
Всё бредёт и бредёт, травы гладит отцветшие,
с безыскусственным счастьем легка ей сума...
Ты нормальнее многих, моя сумасшедшая.
Это встречные все - посходили с ума.