Подковой счастья горы. Берег –
кисель и сахарок – ешь не хочу!
О, Рио-Рио, – сбыча мечт, Америк
леденец! Не стану лицемерить –
свечусь, как идиот! – к врачу
не надо.
Под посвист рака «Магдалена»
в четверьг уходит в Ливерпуль.
Как угри вёртки гуинплены –
монетный звон под «макарену»
трясут из mein Lieber дур
так славно.
Округлы попы, жесты, смачный
(не мне!) воздушный поцелуй.
Здесь даже Солнце – пляжный мячик,
подкрученный курчавым мачо.
Подзуживаю: - Потанцуй! -
мулатку.
Стоит и мерит нас аршином
своим рыбак гладкобородый.
Зря! – ангелов, овец паршивых
здесь нет, и катят на машинах,
как на ландо,
седые негры. Им работать? -
да ну.
Бразильский кофе с кориандром
январской ночи - в смоль - под стать.
Стул скрипнул. – Вы, я вижу, франтом
- ботинка жёлт мысок - и бриллиантом
мне правым подмигнул Остап
вот так.