Мы спали невесело, жили одним,
страдали врождённой виной,
бродили вино покупать проходным
двором в штукатурке ночной,
где стыли в сиянии ленинских ламп
(постись, а не хочешь — говей)
румынский сервант, прибалтийский эстамп,
задумчивый хемингуэй.
Снег, очеловеченный лунным лучом,
фонарь — золотая вода.
Теперь и не вспомнить, зачем и почём,
откуда и даже куда.
А время, что доктор, велит мне «ложись»
(забвение вера и тлен),
и марля больничная тёплую жизнь
вбирает из взрезанных вен.
Душа семенит сквозь расслабленный дождь,
и спутника — ах, прохиндей! —
зачем — вопрошает — меня ты ведёшь
на кладбище мёртвых людей?
А друг её — может быть, сам Азраил —
роняя серебряный свет,
стесняется тёмно-коричневых крыл,
обвисших на старости лет.
*
Об авторе | Бахыт Кенжеев родился 2 августа 1950 года в Чимкенте, в Южном Казахстане, окончил химический факультет МГУ (1973). Лауреат «Русской премии» (2009). Предыдущие публикации стихов в журнале «Знамя» — № 3, 2011; № 1, 2012; № 8, 2012; № 8, 2013.