Д. Б.
Наверное, так расстаются с
Прошлою жизнью и отчим домом, –
Ступая по россыпям слёз росы
В полях возмутительно незнакомых…
Но всё же о прошлом придется помнить,
Ведь спросит когда-то смышленый сын:
«Своих ожиданий и счастья кроме,
Что ты возложил на Судьбы весы?»
И будет колоться в груди ответ –
Холодный, как небо сентябрьским утром:
«Куда не бежал бы ты, спасу нет
От курсов валюты и типов мутных.
И даже когда смастерил очаг,
Отгрохал забор, за которым – тихо,
Будут соваться и докучать
Твоей отчужденности тучи психов.
Запутанный в их мировой возне,
Теряешь себя самого в итоге…
Судьба – это только лицо в окне,
Но окон, мой сын, бесконечно много!..»
31.07.14