Зачем вода из родника
Тому, чьи погреба полны
Вином, которое со вкусом знатока
Смакует он в сиянии луны?
Зачем огонь для птицы, что в себе
Несёт и возрождение, и силу?
Зачем, скажи, мечтать о корабле,
Когда тебя уж к берегу прибило?
А впрочем, почему и не мечтать...
Мечты сродни писанию романа.
Так манит за окном морская гладь,
И ты плывёшь...но не сходя с дивана.
Обняв рукой любимую бутыль,
Ты пишешь о воде хрустальной
И выпиваешь за свой стиль,
За берег чудный, чужедальний.
Потом уже в постели, в полусне
Ты улыбаешься неясною улыбкой
И прижимаешься к единственной, к жене,
Шепча:: "Нет-нет, то было бы ошибкой..."
И засыпаешь...И один и тот же сон...
С ума он сводит, разрывает душу...
Как будто море бьёт со всех сторон,
Как будто ты покинул сушу...
И не нужно вино заморских стран,
Меняешь всё ты на родник и пьёшь ты вволю...
За морем уже виден океан,
И ты смеёшься, позабыв о боли.
И в очистительном огне
Сгорают беды и грехи...
Хвала Богам, что мы живём во сне!
Хвала Богам, что есть стихи!