Мы часто мир наш украшаем,
И когда меры мы не знаем,
То красота есть неживая,
Из мира мертвых, как чужая.
Есть города где новый стиль,
Где духа нет, то там утиль,
Как город духом напитать,
То можно только лишь гадать.
Есть города ну, как вампиры,
Живут в нем люди и кумиры,
Но душу он не вдохновляет,
И часто даже оскорбляет.
Живые формы от природы,
А не абстрактной во всем моды,
Где нет гармонии там крах,
И город в душу селит страх.
А если в городе коробки,
Ну, вроде в банке там селедки,
То город, как столбовой тракт,
Где заключен есть с бесом пакт.
Излишний блеск он унижает,
Народ там голову теряет,
Как склеп для мертвых там дворцы,
В них шальных денег есть ловцы.
Вот так Одесса умирает,
Здесь мертвый дух ее питает,
Дворцы, тюремные заборы,
Что их обходят даже воры.