Выдох клубится каменной статуей
[кто-то оценит количество]
и привыкаешь к внезапным раскатам,
к их величеству.
Шаг до порога и вот - над пропастью
[сложно как будто замерить].
Как вертолетик с оторванной лопастью-
верить - не верить...
Мысли по Броуну честно стараются,
вертятся, крутятся чопорно.
С виду беляночка - раскрасавица,
только внутри - в черном.
Внутри - выжженна солнцем/болью.
Трутся и липнут смыслы.
Одного не стало, другого, теперь тобою
небо зависло.
Кем ты пришла? Для кого секреты хранила?
Кто учил тебя? Кто любил? Кто?
Зацелованная небесными побратимами,
кутаешься в пальто..
Грейся, моя избранная, не моя - моя. Уже скоро
прибой отчеканится твоим смехом,
ветер растреплет челку, лишит привычной опоры.
И ты сядешь на поезд скорый -
на тот что уже приехал.