Не троньте душу вы поэта,
Та ничего вам не должна,
Во время тёплого рассвета
Она цвет жизни пролила.
Оставила следы печали,
Тоски, любви и хвастовства,
Но может быть милее стали
При этом брызги волшебства?
Картины он рисует кистью,
Используя один лишь цвет,
Играет влегкую он жизнью
И не расскажет в чем секрет.
А буквы встали в ровный ряд,
Сложили мысль, одну на всех
Поэт лишь обронил свой взгляд
И понял: это не успех.
Его картина не сияла
Ничем людей не привлекала
А лишь тоскою навевала
И жизни сил не придавала.
Поэт попробовал менять
Местами строки, стихотворенья
Но стали странно пропадать
Те мысли шаткого забвенья.
О чем же он тогда писал?
Ни о природных ли красотах?
А может быть о тех заботах
Которые в книжках он читал?
Вы не поверите, ПОЭТ
Хотел людей уму учить
Хотел он дать простой совет
Как жизнь удачнее прожить.
Но у него не получалось,
Терялись мысли, все мешалось
Хотел пролить священный свет
Лишь на единственный объект,
Восславить правду он мечтал
Но рифмы, жаль, не подобрал.
К столь странной, необычной теме.
Быть может не настало время?
Итак, наш неудачливый поэт,
Всё направляясь на рассвет,
Хотел закончить свой стишок,
Но непослушный ветерок
Нагрянул в мирный уголок,
И понеслись все наутёк
Записки бедного поэта
Увы, пропал наш лучик света.
И наш поэт о правде грезя,
Ища единства, чистоты,
Запутался в себе донельзя,
Лишился доброй простоты.
Лишь одному остался верен,
И знал вчера, сегодня, завтра:
Не будешь ты во тьме потерян,
Сторонником оставшись правды.