В мечтаниях нет своей константы,
Извечно верных нет людей.
Про всё соврали музыканты.
Хотя, наверно, им видней.
Не прав был Блок—банкрот аптека,
Фонарь сгорел, искря в ночи.
Не встретишь ты тут человека,
Не улица - лишь кирпичи.
И верить тоже нету смысла,
Что будет так же, как вчера.
В календаре одни лишь числа
Во всей идеи как дыра.