Летний вечер тих и светел – только у пруда
в камышах играет ветер, да рябит вода.
Словно мальчик на гребёнке, берега поют
монотонно и негромко - комариный зуд.
Грусть, тоскливый привкус смерти в сумерках разлит.
Сладко-сладко, ноет сердце – и в груди болит.
Солнце прячется за крыши, за кудрявость крон.
Тише, тише, тише, тише – наступает сон.
На мостках безлюдно. Спала знойная жара.
И уже «сегодня» стало делаться «вчера»,
и уже запахли остро бледные цветы –
так же буднично и просто мир покинешь ты,
Но, как остро быстротечны реки дней и лет,
так и сумерки конечны: быстро меркнет свет.
И уже тоску сменяет волшебство ночи.
Водяную гладь пленяют лунные лучи.
Как переводных картинок мутный слой стерев,
тает света паутина в черноте дерев,
и – сперва лишь различимы – на закате дня
серебристые лучины звёздного огня.
И ты смотришь, восхищённый, в звёздные глаза.
Ты ли плакал, обречённый, полчаса назад?
И твоё ли ныло сердце? А теперь взгляни:
это же твоё бессмертье – звёздные огни.