День , что так и не подарит разницы....
Вернусь домой и погружусь в свои границы я.
Я на балконе и тлеет сигарета.
Внизу менты и их нелепые глаза.
Пепел на пальцах и желание кричать:
Я вижу это....кровь и тело...
И как сказать,
Предан...или не услышан ?
Да !
Опять не скажут ни в одной строке ?
Что умерла убив себя с восьмого этажа и на траве....
Лишь кровь, что пропитает те цветы, которые ещё вчера она сама щипала...
Забыв про всё споткнулась и упала...
Точнее позабыв себя и всех . кто знал Её...
Она шагнула с этажа восьмого вниз...забыв про всё.
Курю и пепел кружевами струится вниз...
Она шагнула за карниз...
Цветы питает кровь убитой горем ....
Внизу никто уже не спорит.
Они молчат...
И я.
В глазах слеза,
Что зря.
Она возможно не хотела смерти...
И пусть возможно и не так...
Ответ ли ?
Она внизу и жизнь угасла...
Я не могу сказать. что это всё напрасно.
Я знал Её...
Точнее видел...
Но этот поворот...
Я не предвидел.
За что живём и почему мы таем ?
Я выдыхаю дым и честно...
Пусть так и не узнаем,
Что привыкаем звать таких мы местными.
Я знаю, что спасти не как.
Кровь пропитает землю и цветы...
Я медленно впитаю страх...
Я не забуду , честно,
Что увидел крах.