Понимаешь, всё размеренно и чётко,
к сожаленью, не под правильным углом,
запах пороха калечит носоглотку,
накрывает мозг изломанным крылом.
Сотни всадников по небу – не забава,
каждый скачет на тротиловом коне,
облачённом, безусловно, в белый саван
из межцарствия живого и теней.
Странен мир из кривобоких султанатов,
демократия навыворот слаба,
голос власти заглушает все дебаты –
так звучит иерихонская труба.
Странен мир без обсметаненных галушек,
с недоваренным бульоном из костей,
с рёвом пушек вместо детских погремушек,
с дикой надписью: убит он! – на кресте.
Понимаешь, нет?
И я не понимаю
этой чёткости сечений по крови –
перепахана углами твердь земная,
хоть богов её выравнивать зови…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»