Один художник, истинный талант,
Пришел на чашку травяного чая.
Он рассказал, как выпадает фант
С идеей для картин, для рисованья.
Ему все время снятся чудо - сны.
Он видит ярко, четко и глубоко,
А утром он садится за холсты
И все рисует, что увидел оком.
Рисует ему образ сон ночной,
Он сну беспрекословно доверяет.
И вот уже не он, а сон шальной
Им правит и как надо управляет:
«Рисуй, безбожник, ангелов в крови,
Что гибнут под колесами трамвая».
Художник без проблем и без любви
Тяжелым снам безвольно потакает.
Нет у него несчастий, слажен быт,
Но мысли, сны...Тяжелые, как тонны.
Уж лучше пусть тяжелой будет жизнь,
А мысли — веселы и невесомы.