А сердце болит. Но не плачется.
Оно, как ребёнок, прячется.
От туч ледяных и злобствующих.
От карканья воронов «постничающих».
От чудищ, завистливо рыкающих.
От гадин, достойнейше выглядящих.
Привыкло оно к страданию,
Прижившемуся созданию.
Привыкло к несправедливости,
Как Высшей Божественной Милости.
Привыкло – своею головушкой.
Истерзанною, разворованной.
Не ко двору, и заморенной.
Любовью земной обездоленной.
Уходят все нити в прошлое.
В хорошее чем-то. Не пошлое.
А сердце болит. И не плачется.
Слезой не утешить. Не спрятаться.
От щедрых небес и от подлостей.
От птиц голосов. Людских колкостей.
От безконечной Премудрости.
От Высшей непредсказуемости.
13.06.2002.