Чудному соигроку Винсенту.
А время - да сквозь пальцы, да золотым песком...
Пусть жить мне будет тяжко, хоть умирать - легко.
Горчинкой пряной в меду - отрава, последний шаг на пути к мечте...
Сейчас, когда отцветают травы, когда в пронзительной высоте звенят хрустально алмазы-звезды, шепча о вечности и судьбе, ты держишь курс на забытый остров. Обрывок карты теперь тебе дороже сотни заветных кладов! Команда шепчется: "Не к добру..." Пускай. Ты знаешь свою награду, ну а легенды, конечно, врут.
Проходит сотня, за ней - вторая - беспечно-звонких, счастливых лет. Ты вновь с усмешкою вспоминаешь, как был взволнован, когда рассвет окрасил небо багряно-алым и лил на землю живой огонь. Отшельник - сгорбленный и усталый, над древним камнем простер ладонь; подарок Высших назвав насмешкой, шептал, что острову нужен Страж... Ты принял Силу легко, небрежно, а после - шалый хмельной кураж ударил в голову, одурманил не хуже крепких эльзасских вин... Любой способен шагнуть за грани, а вот вернуться - лишь ты один.
И скачут мысли: святой Создатель! Отшельник, верно, был глуп и стар. Ну разве можно считать проклятьем, такой чудесный, бесценный дар?
Свеча истаяла желтым воском, в часах чуть слышно шуршит песок, светлеет небо... Однажды Остров позвал - и ты устоять не смог. Злой шуткой - надпись на стенке грота: - счастливчик-смертный, не позабудь, за Вечность плата - твоя свобода и право выбрать последний путь.