* * *
Скрипучее дерево два века стоит.
Дай руку. Шаг тяжёл, как вдох.
Как камень, вымытый потоком.
Давно решивший: Бог оглох,
ты – за окном скрипучий тополь.
Как будто мало тополей
боль хоронящих в стройном теле.
Но птицы к ним весной летели
и вили гнёзда меж ветвей.
И как лучисто и светло,
как зыбко, радостно и свято
перетекала боль в тепло,
чтоб в каждой почке быть распятой.