Порою говорить готова вечность,
Порой молчу я с ночи до утра.
Спросите, люди, и я вам отвечу,
Как золотят все чувства вечера,
Те вечера, что можно в поле видеть,
Где клевер тянет головы из трав,
И у ствола чуть скошенного сидя,
Смотреть: простор гуляет, словно граф.
Вдали еловый лес стоит в косынке,
Накинутой на плечи хвойных дам.
Ах, эта сизо-розовая дымка
Похожа так на трепетный туман.
И я могу о том молчать часами,
Как эта дымка сердце золотит,
И став для птиц раздольных куполами,
Лес тихо, по-вечернему шумит.