Моя любовь, как у Сплина, течет по проводам,
И, резонируя, доводит до тахикардии,
Быть может, ты – мой личный сорт спасителя, мессии,
Мой проводник по темным, незнакомым городам.
И, меланхолии сто грамм смешав в стакане,
Я утону в глазах твоих без права на спасенье,
Все будни у тебя в объятиях – как воскресения,
И профиль твой сквозь дым – словно маяк в тумане.
…Но для меня ли светит он?