В рубашке черной, в черных брюках

Янис Мариартис
В рубашке черной, в черных брюках
каблуком острым бью асфальт.
Небо неродное, земля чужая, люди
из повести ненаписанной вышли и здесь
остались. Звук однообразной жизни.
Скука.
Далеко от Петербурга. Далеко от самого себя,
дальше, чем от ангелов и русской речи.
Дальше, чем от волны до волны Невы.
Расстояние невозможно. Беспокойные сны.
Приснилось, что ем свои же стихи.
Приснилось, как смотрю на себя со стороны.
И не узнаю. Это не я. Это другой человек.
Незнакомец, инкогнито, тень, призрак.
Тот, которого уже давно нет.
Фотоснимок, картина, вырванный лист.
И он оказался здесь.
Откровенен и гол, как гола Луна.
Худые и острые скулы лица в черно-белом свете.
Я не один. Со мной темные и незримые духи.
Ведут разговор. Волнуют меня.
Там, глубоко под сердцем,
у тебя живые черные пятна,
маленькие и острые челюсти тьмы –
области прошлого, прожитой жизнь горький опыт.
Невозможно забыть. Невозможно отделаться. Невозможно выйти сухим из воды.
Крылья становятся
железными плитами
будущей надгробной
одной
могильной
плиты.

К дому подходит девочка лет пяти,
в руках держит деревянный сачок,
ловит на кирпичной стене солнечные блики,
улыбается и смотрит на блестящие окна.
Так продолжается жизнь и сон дальше тянется.
Знаю, я никогда не проснусь.
Веки никогда не откроются.
С закрытыми глазами выдыхаю строчки.

23/07/13
Украина,
Луганск.