Из досады говоришь,
из утробы утешения,
на периферии мышь
мельтешит, грызёт решения.
Склока мелкого клочка,
измочаленного сердца,
из которого чека
вырваться не видит дверцу.
Птицы-кони волокут
вечер, отлетались рыбы,
отдыхают на боку
огрузневшие колибри...
Моря тьма воспалена –
снова будет всю дорогу
вам, бегущим по волнам,
целовать больные ноги.