Сжала руки под норковой шубой.
Я не Анна. Столетье назад
Не была поэтесса столь грубой.
Был скромнее ее наряд.
Но и ты ведь, увы, не Есенин.
Пахнешь Hennessey и Davidoff.
Разлучившего вечера тени
В спазм сжимают вены висков.
Я не Анна. Лишь память ругаю.
Помню также скривившейся рот.
Я вином вину разбавляю –
От разъевших душу пустот
Избавляюсь… Вновь глупая фраза…
Потянувший из окон сквозняк.
В тот же омут уже два раза…
Ты уходишь… Вдали вой собак…
1 августа 2014