Ничего не пишется
напролёт ночами.
Тяжелее дышится
с проходящими днями.
Слеповатей видится
небосвод очами.
Выживаю в серости
повседневной ямы.
Говорят, нужно глотки грызть
за краюху хлеба.
Говорят, такая жизнь…
Я смотрю на небо.
Проплывают облака – вечные субстанции.
А под ними мы – труха.
Ходим оборванцами.
Ходим-бродим.
Учат нас:
что за чем, как надо
Жить в толпе средь серых масс.
Мы учиться рады.
Думать серым веществом
нас отучат скоро.
Ну а сказка не о том…
Просто…
Мыслей ворох.
Чушь да бред,
да суп с котом.
Говорю всё ни за чем.
Повествую ни о чём.
И услышит лишь никто.
(Да и этот не поймёт)
Посоветуюсь с врачом
(он же знает что к чему).
Вмозгоправит мне и то,
что с ума давно сошёл,
Мне докажет самому.
Это ведь не хорошо!
В небо зырить
одному.