От стереотипов мир вряд ли отвертится, но лифт ломается чаще чем лестница: если скачешь карьером, сердце - в разрыв,
тормози.
Ты жива,
и я,
кажется,
жив:
"Береги себя. /... / Ты со всем справишься"
/Сердце раскурочено перфоратором, но с такими как я нельзя быть хорошей, поверь, я слишком этой жизнью поношен/
Пожалуйста, хватит про сердце, нетленность: в уравнении нашем переменных чертова дюжина, а может и больше, хоть ты осталась ароматом на коже, прошу - высверли себя из моей души.
Стоп...
/страсть длится меньше, чем кока-кольный пшик: чтобы склеить мир из обрывков мечтаний, читай инструкцию - клей сохнет годами/
Сейчас желать тебе счастья - глупо звучит,
я пытаюсь подбирать фразы.
Ты молчишь.
И это в тысячу раз красноречивей.
/Мимо прохожие. Я смотрю им в спины./
Память. Странная штука... Я разбирал шкаф: открытки, старые фото, связанный шарф... А в одной из коробок - сердце и крылья... Это смертельный разряд:
я скучал.
Сильно.
Но раз уж ты не читаешь моих стихов,
я смолчу.
Август.
Ночь на дворе.
Сладких снов.