Сегодня вновь, на склоне дня
Они пришли проведать... К маме.
Сидят и смотрят на меня
Такими разными глазами:
Кто улыбается, а кто -
С немой надеждой.Кто- с печалью.
Я не дарила им цветов,
В них песни грустные звучали.
И виноваты не они
В том, что порой несладко было.
Они спасали меня в дни,
Когда судьба нещадно била.
Нет, не шедевры. Это так.
Я не творец. А просто мама.
Но есть простая красота
В иной душе, нехитрой самой.
Творцов здесь много. Пусть творят.
Есть - восхищения достойны.
А мне по нраву мой наряд.
И не нужны мне эти войны
За право в рейтингах сиять,
За право быть... достойной славы.
Дорога к славе - не моя.
И я здесь, нет, не для забавы.
Я просто здесь себя лечу
От шрамов... пасмурного лета.
И так пишу, как я хочу.
Хоть и без звания поэта.
Я не прошу меня читать.
Не хочется - ну и не надо.
Но здесь живёт моя мечта
В прикосновеньях листопада...