Я не знаю, где искать утешения.
За моим окном расцветет чужой апрель.
День за днем я смотрю сериал -
из чужого города.
Двадцать лет уже. От рождения.
Здесь скучающе вьются улицы,
здесь единственный пруд -
круглый год во льду.
Я умру в этом душном городе.
Буду жить с этой дикой ненавистью,
с этой тихой, безвольной злобою.
Люди радуются любой погоде.
А я руки свои отпускаю по ветру,
и ресницы плывут корабликами
по журчащим весенним ручьям.
Мне своих двух сердец как-то слишком...
мало ли?
Чтобы жить и творить для других...
А вам?
Я лежу на диване, раскинув руки,
в окружении своих любимых зверей.
За окном раздаются мерзкие звуки -
это псы блохастые жрут
мою капель.