Листок березки сверху
вдруг пал мне на рубашку.
Быть может, он с той рощи,
что рядом там с тобой.
И стало мне так тяжко,
ох, как мне стало тяжко!
Как будто пал на душу
мне камень гробовой.
Быть может, это ты
ко мне вдруг прилетела.
Вот твой портрет (с креста снят)
стоит передо мной.
Барахтаюсь в тоске,
которой нет предела,
И не могу никак
унять я свою боль.
Я слышу, как шумит
березовая роща,
И шум ее тревожит
покой и сон могил.
И только галка черная
(а может - ворон) ропщет,
Что он от ветра крошку
из клюва уронил.
Несутся поезда
из Вологды на Питер,
Цистерны наливные
и рыжий товарняк.
А вы там, под землей,
хотите ль, не хотите,
Не можете унять
весь этот шум никак.
И ты (вполне, вполне),
восходишь в мир наш грешный,
Во всей этой тревоге,
во всей нетишине,
Берешь листок березы
(не в качестве одежды)
И, как всегда, на помощь,
спешишь на нем ко мне…
05.08.2014 г.