Заберите у девушки скрипку,
дайте ей подержать пулемёт -
пусть она с молчаливой улыбкой
дирижёра на месте убьёт.
А потом коротенько так, быстро,
лупанёт по коллегам-смычкам:
по альтистам и контрабасистам,
и всем прочим, кто есть у них там.
Полоснёт по литаврам протяжно,
по флейтистам шмальнёт, и не раз,
а рояль, неприступный и важный,
превратит в безобразный матрац.
Застрочит от души по гобоям
(кто ей это теперь запретит?)
и по арфе, что вечно изгоем
впереди коллектива сидит.
Вслед за тем грянут медные трубы,
оглашая концерта конец -
поцелует их в твёрдые губы
справедливый, но строгий свинец.
Опустеют надменные ложи,
дыма на пол сползёт пелена...
Кто сказал, что искусство не может
никого пробудить ото сна?