В руке моей лежит шершавый дар Востока
С корой коричневой растрескавшийся плод,
Пурпур прозрачный полон нежным соком,
А в зернах солнца жар, дыша, живет.
Я не люблю жару, но этот плод напомнил
Мне о тебе, о сумрачных очах,
О дряхлых старцах, о верблюдах томных,
И о нечистых нищенских ночах.
Журчит арык среди ажурной тени,
И сказкой храм вознесся в тишине,
И запах гнили и восточной лени
Живут чумазые и гордые во мне.
В руке лежит шершавый дар Востока,
И снова ядом и огнем горят
В кожурке твердой капли крови-сока,
Как память жгучих, сладостных утрат.