Чусовая. Кын. Парнас.
Река, как река…
да и скалы, как скалы…
И что меня к этим местам привязало?
И что меня к этим местам притянуло,
стащило с кровати,
сдуло со стула?
Здесь всё, что ни есть –
постоянного рода:
всегда комары и плохая погода,
трава, и костры, и палатки –
как с пьяни –
стоят кособоко на длинной поляне.
Здесь воздух звенящий,
гитарное счастье,
здесь всё настоящее,
светлопарнасье,
поют казаки,
а девчоночьи стаи
от края до края поляны летают.
Ворчит Нечуговских,
как боцман на киче.
Михайлов and Companie что-то химичат.
И бродят по берегу,
в хаки одеты,
поэты, поэты, поэты, поэты…..
Я тоже хожу среди эхного гула
(меня не напрасно же сдуло со стула!)
и всласть напиваюсь…
нет-нет…
упиваюсь
своими друзьями,
забытыми малость.
Река, как река,
да и скалы, как скалы…
Я знаю,
что к Кыну меня привязало.