***

В расстоянии нет ни грамма правды,
Оно хранит только чужие обиды и боль.
И даже когда мы как будто бы рады:
Это как на открытую рану - соль.

Это как виски, который режет глотку.
И ты пьешь все подряд, лишь бы забыться,
Сначала красиво-бокал, вино, потом водку,
И думаешь: как бы сегодня не удавиться.

Это когда засыпаешь не там где нужно,
Или не засыпаешь, как не пытался.
Это не на дне души, это намного глубже.
А ты просто устал... Просто ты (за***ся) замотался.

И где-то на уровне умирающего сердца,
Там где тихо, и даже почти не больно,
Кто-то родной и близкий откроет дверцы,
Тихо скажет: "Пойдем..., умоляю, довольно..."