Я стою на паперти Арбата,
Брошенный самою красотой.
За стихи мне кинет грош любой,
Только ты пройдёшь, стыдом объята.
Милая, спокойно – не стыдись,
От тебя мне ничего не надо:
Деньги не заменят сердца близь,
В рай не возвращаются из ада.
В голове стоит похмелья звон:
Упиваюсь я опять свободой!
А сквозь строчки проступает стон -
От разлуки кровоточат годы.
Сколько на Руси прошло эпох,
Ускорений, перестроек, рынков…
На Арбате вновь переполох
От стихов с горчащею начинкой.
Вон опять омоновец сквозит,
Значит снова надо мне химичить…
У эпох один и тот же вид,
У стихов же вид сугубо личный.
Господи, да разве же я вор,
Чтоб гонять меня дубиной в шею?
Я же с голодухи ослабею…
Слышите, - в стихах моих укор.
Я стою на паперти Арбата,
Обнищавший без любви поэт,
Золотыми крыльями заката
Машет мне судьба – ОМОНА нет.