Ни образов, ни сравнений.
Мой друг бы сказал: тоска.
Пульсирует дождь осенний,
Как жилка крови у виска.
Как будто бы чьи-то слезы
Текут и текут без конца.
Т не меняет позы
Черемуха у крыльца.
Я в этой картине лишний,
Где пьяный художник – дождь
Мне вместо изящной кисти
Вонзил в грудь блестящий нож.