Без имени, без дома, без семьи
Живет художник, истина- в стакане,
И то не на поверхности, внутри.
Один живет, никто уж не обманет.
Найдется все ж добрейшая душа
И позовет к себе в свое жилище.
Казалось бы- иди, он не спеша
Рукой разгладит лоб и мысль поищет,
Которая предъявит аргумент-
Не нужно ему стен и перекрытий.
Ночное небо, блик костра, абсент,-
Источник грандиознейших открытий.
Он так живет, его жалеем мы.
И кажется, что он в грязи погряз,
А он не разделяет наши сны.
Он так же, как и мы, жалеет нас.